And life is never simple, never easy

Anna.

 Elle n'est pas très jolie. Ni très intelligente. Elle ne sait pas où elle va. A oublié d'où elle vient. Elle est juste là. Elle fait juste semblant.

Le réveille sonne. Péniblement, elle se lève, d'une main tremblante elle cherche son paquet de cigarettes. Son visage est livide, ses yeux cernés. Elle allume sa clope, et asspire fièvreusement . Sans se lever, se recoiffe d'un geste rapide de la main. Elle saisit ensuite un ciseau, posé sur sur le bureau, à côté d'elle. C'est un ciseau de couture, aux lames brillantes, fines, élégantes. Anna remonte ses manches et contemple son poignet droit. Il est parsemé de profondes entailles, encore rouges et douloureuses. Elle écrase sa cigarette, et, sans regarder, affuble son poignet d'une nouvelle entaille, puis une autre. Anna pose son arme, et regarde son sang couler lentement sur ses draps. Elle sent ses larmes chaudes sur ses joues. Elle a mal. Elle attend cette mort qui ne vient pas. Qui semble ne jamais venir. Et qui, pourtant, n'est pas si loin.